XXXV

Hojas en blanco
de un libro abierto,
que a través de los años
y con el paso del tiempo,
tornan su color
a un tono inconcreto
y recogen mis palabras
de las manos del viento.

Hojas incompletas,
palabras sin sentido
que vuelven a mi cabeza
de donde no debían haber salido,
a recordar lo que siento
al descubrir que no puedo,
escribir sin aliento.

Comprender que no veo
lo que delante de mi tengo,
negarme a ser consciente
de algo que a mi me afecta
y que intenta mostrarse
a traves de esta, mi propia letra.

LXIII

Me echo de menos
aun sin saber cuando me perdí.
En aquella primera mirada
a esta vida,
cuando decidí besar al tiempo.
Tal vez, cuando me sumergí
en un marea de melancolía.
O, quizás aquí,
en este poema,
en el que cada una de mis palabras
ya no forma parte de mi.
Y no acaba,
mi pluma sigue deshaciendome
sobre esta hoja ingrata.